Preludio al olvido
Ya nos hemos despedido,
Una y otra ves vez, so long
Adieu, la vieja canción
Gastada en nuestro oído
No pudimos registrar aquella
Sonrisa tan amable y gentil
Que nos dio la vida, querella
Del polvo que seremos al fin
Pero me llamas y te llamo
En una noche desierta,
Solo intentando prevalecer.
Digo sin limites que te amo
Y pareces tan despierta
Tan cálida, sin desfallecer.
R
laguna azul
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sábado, febrero 4
miércoles, febrero 1
P
Quería dedicar estas lineas a un odio colectivo, sobre unos entes en particular. Pero estos fines no tienen justificación. Así que no son mas que palabras.
Cultura popular
Bala de plata que un día fue arrojada
Al cielo para llegar al hombre sin mundo;
Al fin desfallece aquel caballero oscuro,
En el calaverico silencio de su espada.
Para ti no existió cielo, ni infierno,
Solo otro sueño aun mas inclemente
Que el desenfrenado deseo presente
De tu sarna; por eso vampiro eterno.
por eso maquinaria robot lastimera
Cuya escrupulosa ira de la mañana
Oprobio a la mas mortal quimera.
Pero las antiguas leyendas se oirán,
Bebedor de sangre, aun resurge la plata
Y vuela mas hermosa mientras brilla al pasar
Cultura popular
Bala de plata que un día fue arrojada
Al cielo para llegar al hombre sin mundo;
Al fin desfallece aquel caballero oscuro,
En el calaverico silencio de su espada.
Para ti no existió cielo, ni infierno,
Solo otro sueño aun mas inclemente
Que el desenfrenado deseo presente
De tu sarna; por eso vampiro eterno.
por eso maquinaria robot lastimera
Cuya escrupulosa ira de la mañana
Oprobio a la mas mortal quimera.
Pero las antiguas leyendas se oirán,
Bebedor de sangre, aun resurge la plata
Y vuela mas hermosa mientras brilla al pasar
martes, enero 24
Sobre la música
La música que escucho no tiene, genero, no tiene posición social, ni edad, ni estilo, ni nada. De por si, encomendarme hacer un ensayo que hable sobre la música es como hacer un ensayo que hable sobre la nada, pero desde la nada es que se escribe, desde el papel en blanco y de la gota en sangre que colma el vacío. Hace poco me escribía un muy buen y grato amigo, que me dedicara a otras cosas diferentes y que explorara cosas como la música; absolutamente apasionador la idea de poder realizar este sueño, ademas de onírico en la infancia + remota de la humanidad, es la tentativa de entender el tiempo, que por demás creo que es tambien el mayor dilema de la filosofía de cada gran pensador,desde Sócrates, pasando por la dialéctica de Platón, hasta los pensadores mas modernos schopenhaurianos, nicheanos,kantianos, no se porq no me gustan las terminaciones de los movimientos en otra nota aparte, y es pues donde el tiempo siempre termina haciendo de las suyas. Me acuerdo entonces ya de una frase popular, allí donde emana la sabiduría del pueblo, el tiempo es el gran maestro, lo unico malo es que mata a todos sus discípulos.
En la música, es el tempo o el tempus en latín, donde encontramos nuestro gran maestro. un buen entendedor del tema, solo nos puede tratar de aconsejar: aprender a manejar bien nuestro tiempo, en estos días que todo es tan difícil! Y mas que sea como una especie de broma, en mi corto tiempo de estudio, aquí es donde comprendi que existe la mayor dificultad, por supuesto que también están otras variables importantes en el sonido; Como la dinámica, que habla de la intensidad o el volumen en que se toquen las notas, que pueden variar en forte, piano, mezzo forte, mezo piano; esta la altura, que enmarca las armonías y esta la duración que es donde finalmente se llega al ritmo. todos estos componentes son importantes, si, y se van preparando como un cocinero prepara una exquisita receta, sin olvidar el punto adecuado que le debe adicionar de sal, sin estropear el plato. Allí es que podemos hablar entonces de que escuchamos música.
No todo esto creo que se deba tomar ademas tan en serio, porq si decimos que el sonido que es música, es para los oídos de quien?, aquí aparecen las máximas filosóficas que algún dia leí, donde si en un desierto suena el caer de un coco, el viento contra la palmera, el bronco bramido de un trueno, aquí quiero jugar un poco con una figura retórica, hubo algún sonido verdaderamente?.... Lo hubo sin lugar a dudas, digo yo, mas no hubo quien lo escuchara, entonces también la música debió asi existir desde que hubo existencia, por eso mi intento fallido de ensayo, porq la música es ese sentimiento universal, desde el latir del corazón, desde la nota precisa, la circulación de la sangre, hasta el locomotor del carro. En la calle un ruido aislado, lo llamamos bulla, pero si lo ponemos a circular en los tres ejes anteriores del sonido, esa bulla o ruido pronto se transformara en música.
Para terminar les recomiendo, mucho que sigan escuchando mucha música siempre; nacemos y morimos con ella, la literatura es música, aun en la prosa mas sobria, se encuentra el ritmo, en la escultura mas bruñida hay una música mas extraña de la ecuánime formación de la materia, el teatro No que es interpretado apartir de la música pero el teatro mismo ya es música, la lírica o la poesía tiene dos elementos muy bellos que son la metáfora y la rima, el elemento lumínico y el elemento acústico y valga decir entonces que también nosotros somo música y que algún interprete nos interpreta en su mejor momento... Pero aquí es cuando ya debo parar para no seguir con tanta chacareria.
Me gustaría para cerrar este enlace, recomendarles un gran artista y maestro de todos los tiempos en este lenguaje tan universal, hablo de Roberto schuman en sus "escenas infantiles" una obra cúspide en el arte, pero la verdad no merezco tanto refinamiento q por demas tampoco lo poseo. Sencillamente dejare algo mas pop, pero que de una u otra forma, fue esta canción la que me inspiro aprender, a pesar de mi adultes, a ingresar a la percusión.
http://www.youtube.com/watch?v=EZUib6KTOPs&feature=youtube_gdata_player
En la música, es el tempo o el tempus en latín, donde encontramos nuestro gran maestro. un buen entendedor del tema, solo nos puede tratar de aconsejar: aprender a manejar bien nuestro tiempo, en estos días que todo es tan difícil! Y mas que sea como una especie de broma, en mi corto tiempo de estudio, aquí es donde comprendi que existe la mayor dificultad, por supuesto que también están otras variables importantes en el sonido; Como la dinámica, que habla de la intensidad o el volumen en que se toquen las notas, que pueden variar en forte, piano, mezzo forte, mezo piano; esta la altura, que enmarca las armonías y esta la duración que es donde finalmente se llega al ritmo. todos estos componentes son importantes, si, y se van preparando como un cocinero prepara una exquisita receta, sin olvidar el punto adecuado que le debe adicionar de sal, sin estropear el plato. Allí es que podemos hablar entonces de que escuchamos música.
No todo esto creo que se deba tomar ademas tan en serio, porq si decimos que el sonido que es música, es para los oídos de quien?, aquí aparecen las máximas filosóficas que algún dia leí, donde si en un desierto suena el caer de un coco, el viento contra la palmera, el bronco bramido de un trueno, aquí quiero jugar un poco con una figura retórica, hubo algún sonido verdaderamente?.... Lo hubo sin lugar a dudas, digo yo, mas no hubo quien lo escuchara, entonces también la música debió asi existir desde que hubo existencia, por eso mi intento fallido de ensayo, porq la música es ese sentimiento universal, desde el latir del corazón, desde la nota precisa, la circulación de la sangre, hasta el locomotor del carro. En la calle un ruido aislado, lo llamamos bulla, pero si lo ponemos a circular en los tres ejes anteriores del sonido, esa bulla o ruido pronto se transformara en música.
Para terminar les recomiendo, mucho que sigan escuchando mucha música siempre; nacemos y morimos con ella, la literatura es música, aun en la prosa mas sobria, se encuentra el ritmo, en la escultura mas bruñida hay una música mas extraña de la ecuánime formación de la materia, el teatro No que es interpretado apartir de la música pero el teatro mismo ya es música, la lírica o la poesía tiene dos elementos muy bellos que son la metáfora y la rima, el elemento lumínico y el elemento acústico y valga decir entonces que también nosotros somo música y que algún interprete nos interpreta en su mejor momento... Pero aquí es cuando ya debo parar para no seguir con tanta chacareria.
Me gustaría para cerrar este enlace, recomendarles un gran artista y maestro de todos los tiempos en este lenguaje tan universal, hablo de Roberto schuman en sus "escenas infantiles" una obra cúspide en el arte, pero la verdad no merezco tanto refinamiento q por demas tampoco lo poseo. Sencillamente dejare algo mas pop, pero que de una u otra forma, fue esta canción la que me inspiro aprender, a pesar de mi adultes, a ingresar a la percusión.
http://www.youtube.com/watch?v=EZUib6KTOPs&feature=youtube_gdata_player
viernes, enero 6
P
Noches con esta luna q causan un poco de locura....
Momentos
Bodun bada bodun bede
Palpita mi corazón notas
De Ensordecido silencio y cede
El ritmo con el aliento.
Solo música de fricciones;
Pero es mejor ponerse a pintar
Como que existen ficciones
Salvo esta vida que es del azar.
Anhelo de tu anhelo, bajan
Los ríos azulados por mi cuerpo
Donde tu piel encontró consuelo.
Sueño de mis sueños, cantan
Los niños asurados sin el miedo
De la noche que nos cobija luego.
Momentos
Bodun bada bodun bede
Palpita mi corazón notas
De Ensordecido silencio y cede
El ritmo con el aliento.
Solo música de fricciones;
Pero es mejor ponerse a pintar
Como que existen ficciones
Salvo esta vida que es del azar.
Anhelo de tu anhelo, bajan
Los ríos azulados por mi cuerpo
Donde tu piel encontró consuelo.
Sueño de mis sueños, cantan
Los niños asurados sin el miedo
De la noche que nos cobija luego.
jueves, diciembre 29
Le poems
Uoo se acabo este año....
Tu destino
Tu destino tu derrota
EL pasado del presente
Te persigue en un hola
En un adiós. La leve
Embriagues del destino.
Con un lugar por siempre
En lo finito. Clandestino
Resplandor que cubre
Sueño sobre la mirada
Acaso nos vimos amada
O un solo espejo del tiempo
Que resuena constante.
Adiós Babilonia clamada
Adiós ayer azul y cielo.
Nos vamos todos adelante
Tu destino
Tu destino tu derrota
EL pasado del presente
Te persigue en un hola
En un adiós. La leve
Embriagues del destino.
Con un lugar por siempre
En lo finito. Clandestino
Resplandor que cubre
Sueño sobre la mirada
Acaso nos vimos amada
O un solo espejo del tiempo
Que resuena constante.
Adiós Babilonia clamada
Adiós ayer azul y cielo.
Nos vamos todos adelante
martes, octubre 25
Poema
No encontraría alguna fuerza notoria para continuar con este blog, ni muchos menos otro sentido mundano que me motivara a continuar alguna nota extra. un poco porque ya vengo metido mucho en mi trabajo y un poco porque he reencontrado una pasión adversa, valga el oximeron, en la música. Sin embargo para mi este blog siempre ha sido y será para la reflexión interior del ser... A otros les dará por tirar piedras.
Momentos de soledad y tristeza que acompañan estas notas; me entristece que al retomar un poco esta laguna, q no ha pasado de serla ya no encuentre a viejos amigos en la red. Entiendo que Alfredo Arri un viejo y querido amigo del sur, decidió cerrar su blog sin previo aviso, o quizá si lo hizo, pero reitero mi naufragio en otras aguas, que me entristece no poderlo seguir en el transcurso de alguna otra primicia.
Los amigos son pocos y escasos, los amigos virtuales también lo son. No soy un hombre de muchas amistades, aunque como decía algún griego conocido, somos sociales por naturaleza y ese es el fin. Pero si bien prefiero mas la soledad que la dulce compañía. A mis casi 30 años es una confesión que aun sostengo. Vendrán otros cambios vendrán otras aguas. Lo se.
Hoy solo tengo un impulso por escribir, que posteriormente seguiré mas del lado de acá que del lado de halla. Y es un impulso que me aflige y acongoja por tanta impotencia de la que siento.
Mi abuela cumplió los 99 años hace algunos meses pero yo no deseo que siga mas....
Se que mi deseo no es egoista, porque recuerdo que cuando era niño le pregunte que cuanto quisiera ella vivir y me dijo, con toda la franqueza, que hasta el dia que ya no pudiera hacer nada.....y se que esos dias ya los ha rebasado, desde hace algun tiempo...hoy por hoy, la veo mal; como sobrino me siento fatal por haberme olvidado del tema, pero se que ya no hay dignidad de vida en sus ganas por seguir viviendo.
Me entristece mucho verla así....
Solo se me ocurren estas palabras, quizá carentes de sentido... Se me hace un nudo enorme querer expresarlo....porque solo pienso
Nadie debería vivir tanto.....
A Libia Tamayo
Mi querida abuela
Claro de luna
En tus ojos derramas la amargura
Que cede con angustia un solo dolor
No Pronuncias saludo; ni un adiós
Solo la caricia que con dulzura
Dejas. Es una gota, es un río
Una frontera, un bosque, un viento.
El cálido murmullo que trae el aliento
y nos miramos pero yo sonrío
Como si entendiera algo de todo esto,
En una parte como si entendiéramos
Acaso el sueño. te miraba o tú
Me soñabas; me ponía algo molesto.
Cierro los ojos para que aparezcamos
Y conversemos bajo una tarde azul.
Momentos de soledad y tristeza que acompañan estas notas; me entristece que al retomar un poco esta laguna, q no ha pasado de serla ya no encuentre a viejos amigos en la red. Entiendo que Alfredo Arri un viejo y querido amigo del sur, decidió cerrar su blog sin previo aviso, o quizá si lo hizo, pero reitero mi naufragio en otras aguas, que me entristece no poderlo seguir en el transcurso de alguna otra primicia.
Los amigos son pocos y escasos, los amigos virtuales también lo son. No soy un hombre de muchas amistades, aunque como decía algún griego conocido, somos sociales por naturaleza y ese es el fin. Pero si bien prefiero mas la soledad que la dulce compañía. A mis casi 30 años es una confesión que aun sostengo. Vendrán otros cambios vendrán otras aguas. Lo se.
Hoy solo tengo un impulso por escribir, que posteriormente seguiré mas del lado de acá que del lado de halla. Y es un impulso que me aflige y acongoja por tanta impotencia de la que siento.
Mi abuela cumplió los 99 años hace algunos meses pero yo no deseo que siga mas....
Se que mi deseo no es egoista, porque recuerdo que cuando era niño le pregunte que cuanto quisiera ella vivir y me dijo, con toda la franqueza, que hasta el dia que ya no pudiera hacer nada.....y se que esos dias ya los ha rebasado, desde hace algun tiempo...hoy por hoy, la veo mal; como sobrino me siento fatal por haberme olvidado del tema, pero se que ya no hay dignidad de vida en sus ganas por seguir viviendo.
Me entristece mucho verla así....
Solo se me ocurren estas palabras, quizá carentes de sentido... Se me hace un nudo enorme querer expresarlo....porque solo pienso
Nadie debería vivir tanto.....
A Libia Tamayo
Mi querida abuela
Claro de luna
En tus ojos derramas la amargura
Que cede con angustia un solo dolor
No Pronuncias saludo; ni un adiós
Solo la caricia que con dulzura
Dejas. Es una gota, es un río
Una frontera, un bosque, un viento.
El cálido murmullo que trae el aliento
y nos miramos pero yo sonrío
Como si entendiera algo de todo esto,
En una parte como si entendiéramos
Acaso el sueño. te miraba o tú
Me soñabas; me ponía algo molesto.
Cierro los ojos para que aparezcamos
Y conversemos bajo una tarde azul.
domingo, junio 12
sobre poemas de autor
si bien he dejado muy de lado la escritura, tengo sencillas razones para dejar hacerlo, primero para no molestar al noble lector, que mínimamente merece un buen trato como espectador, segundo por encontrarme con unos años de escritura cruda en mis diálogos; por caer en temas juveniles sin transcendencias; en juegos del metro de manera desordenada, por ceder concurridamente a un movimiento romántico de sensiblería, sin menospreciar esta época ni sus divulgadores; por ser reiterativo en varias ocasiones, y finalmente por una razón muy sencilla, de gran honestidad que el señor Saramago algún día nos compartió, por no tener nada mejor que decir.
Pero por otro lado pienso que no deberíamos dejar callar a los que verdaderamente son escritores, que si bien rosan las esferas sensibles del arte y de la poesía y nos muestran una inquietud con un sabor a desazón, que no llegan a las trivialidades del yo y de la melcocha.
Quisiera presentar entonces tres poemas del primer poeta moderno, mucho antes que Rubén Darío, no porque hubiera sido de mi tierra me concedo el derecho de mencionarlo como el primer poeta moderno, si no porque antes de 1881 ya se lo consideraba en la revista piedra y cielo, y este poeta se habría adelantado a esta marcha en toda su magnitud literaria. Estamos hablando entonces de José asunción Silva. Pero más que presentarlo, que ya tantos lo hemos escuchado mentar, quisiera compartirlo; su presentación ya aparece explicita en su arte, más que en su biografía.
De los tres poemas que musicalmente son perfectos, según dicen del nocturno, es la pieza musical más perfecta que se ha dado en lengua española, si adentramos en su estructura, también encontraremos una riqueza y una sensibilidad especial, que es además una sensibilidad de pocos poetas y que hacen reconocer a este expositor como un gran embajador del arte.
El segundo poema que expondré, los maderos de san juan, sin que sepamos mucho de poesía, podemos mirarlo a lo lejos y ver que nos enfrentamos a un poema iniciado y terminado con dos estrofas de arte menor, casi que son como un marco y que su estructura interna, está compuesta en arte mayor, que los primeros versos son vivaces y alegres y los del medio, profundos y reflexivos.
Sobre el primer poema.... bueno, a la larga ya me parece que es un error tener que explicar un poema. Pero de igual manera, me parece fantástico que su estructura sea en pirámide invertida, donde se empieza hablar de lo impersonal y valla najando en punta, hasta hablar de lo personal. Y que se cuestione, algo que quizá ya conocíamos de por halla de los griegos, pero que no tiene o no repercute en una sentencia moral sobre, lo que las acepciones de la iglesia a veces nos escandalizan. Sin decir mucho más, que sus poemas se presenten solos.
CRISÁLIDAS
Cuando enferma la niña todavía
salió cierta mañana
y recorrió, con inseguro paso
la vecina montaña,
trajo, entre un ramo de silvestres flores
oculta una crisálida,
que en su aposento colocó, muy cerca
de la camita blanca...
.................................................................
Unos días después, en el momento
en que ella expiraba,
y todos la veían, con los ojos
nublados por las lágrimas,
en el instante en que murió, sentimos
leve rumor de älas
y vimos escapar, tender al vuelo
por la antigua ventana
que da sobre el jardín, una pequeña
mariposa dorada...
.................................................................
La prisión, ya vacía, del insecto
busqué con vista rápida;
al verla vi de la difunta niña
la frente mustia y pálida,
y pensé ¿si al dejar su cárcel triste
la mariposa alada,
la luz encuentra y el espacio inmenso,
y las campestres auras,
al dejar la prisión que las encierra
qué encontrarán las almas?
Los Maderos de San Juan
¡Aserrín!
¡Aserrán!
Los maderos de San Juan,
piden queso, piden pan,
los de Roque
alfandoque,
los de Rique
alfeñique
¡Los de Triqui, triqui, tran!
Y en las rodillas duras y firmes de la Abuela,
con movimiento rítmico se balancea el niño
y ambos agitados y trémulos están;
la Abuela se sonríe con maternal cariño
mas cruza por su espíritu como un temor extraño
por lo que en lo futuro, de angustia y desengaño
los días ignorados del nieto guardarán.
Los maderos de San Juan
piden queso, piden pan.
¡Triqui, triqui,
triqui, tran!
Esas arrugas hondas recuerdan una historia
de sufrimientos largos y silenciosa angustia
y sus cabellos, blancos, como la nieve, están.
De un gran dolor el sello marcó la frente mustia
y son sus ojos turbios espejos que empañaron
los años, y que, ha tiempos, las formas reflejaron
de cosas y seres que nunca volverán.
Los de Roque, alfandoque
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Mañana cuando duerma la Anciana, yerta y muda,
lejos del mundo vivo, bajo la oscura tierra,
donde otros, en la sombra, desde hace tiempo están,
del nieto a la memoria, con grave son que encierra
todo el poema triste de la remota infancia,
cruzando por las sombras del tiempo y la distancia,
¡de aquella voz querida las notas vibrarán!
Los de Rique, alfeñique
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Y en tanto en las rodillas cansadas de la Abuela
con movimiento rítmico se balancea el niño
y ambos conmovidos y trémulos están;
la Abuela se sonríe con maternal cariño
mas cruza por su espíritu como un temor extraño
por lo que en lo futuro, de angustia y desengaño
los días ignorados del nieto guardarán.
¡Aserrín!
¡Aserrán!
Los maderos de San Juan
piden queso, piden pan,
los de Roque
alfandoque
los de Rique
alfeñique
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Nocturno
Una noche,
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche,
En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
A mi lado, lentamente, contra mí ceñida toda,
Muda y pálida
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de tus fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban
Y eran una
Y eran una
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga...!
Esta noche
Solo; el alma
Llena de infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
Separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
Por el infinito negro,
Donde nuestra voz no alcanza,
Solo y mudo
Por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida
Y el chirrido de las ranas...
Sentí frío. Era el frío que tenían en la alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortuorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
Era el frío de la nada...
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola,
¡Iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra, esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como en esa noche tibia de la muerta primavera,
Como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Se acercó y marchó con ella,
Se acercó y marchó con ella,
Se acercó y marchó con ella...
¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con las sombras de las almas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas...!
jose asuncion s
Pero por otro lado pienso que no deberíamos dejar callar a los que verdaderamente son escritores, que si bien rosan las esferas sensibles del arte y de la poesía y nos muestran una inquietud con un sabor a desazón, que no llegan a las trivialidades del yo y de la melcocha.
Quisiera presentar entonces tres poemas del primer poeta moderno, mucho antes que Rubén Darío, no porque hubiera sido de mi tierra me concedo el derecho de mencionarlo como el primer poeta moderno, si no porque antes de 1881 ya se lo consideraba en la revista piedra y cielo, y este poeta se habría adelantado a esta marcha en toda su magnitud literaria. Estamos hablando entonces de José asunción Silva. Pero más que presentarlo, que ya tantos lo hemos escuchado mentar, quisiera compartirlo; su presentación ya aparece explicita en su arte, más que en su biografía.
De los tres poemas que musicalmente son perfectos, según dicen del nocturno, es la pieza musical más perfecta que se ha dado en lengua española, si adentramos en su estructura, también encontraremos una riqueza y una sensibilidad especial, que es además una sensibilidad de pocos poetas y que hacen reconocer a este expositor como un gran embajador del arte.
El segundo poema que expondré, los maderos de san juan, sin que sepamos mucho de poesía, podemos mirarlo a lo lejos y ver que nos enfrentamos a un poema iniciado y terminado con dos estrofas de arte menor, casi que son como un marco y que su estructura interna, está compuesta en arte mayor, que los primeros versos son vivaces y alegres y los del medio, profundos y reflexivos.
Sobre el primer poema.... bueno, a la larga ya me parece que es un error tener que explicar un poema. Pero de igual manera, me parece fantástico que su estructura sea en pirámide invertida, donde se empieza hablar de lo impersonal y valla najando en punta, hasta hablar de lo personal. Y que se cuestione, algo que quizá ya conocíamos de por halla de los griegos, pero que no tiene o no repercute en una sentencia moral sobre, lo que las acepciones de la iglesia a veces nos escandalizan. Sin decir mucho más, que sus poemas se presenten solos.
CRISÁLIDAS
Cuando enferma la niña todavía
salió cierta mañana
y recorrió, con inseguro paso
la vecina montaña,
trajo, entre un ramo de silvestres flores
oculta una crisálida,
que en su aposento colocó, muy cerca
de la camita blanca...
.................................................................
Unos días después, en el momento
en que ella expiraba,
y todos la veían, con los ojos
nublados por las lágrimas,
en el instante en que murió, sentimos
leve rumor de älas
y vimos escapar, tender al vuelo
por la antigua ventana
que da sobre el jardín, una pequeña
mariposa dorada...
.................................................................
La prisión, ya vacía, del insecto
busqué con vista rápida;
al verla vi de la difunta niña
la frente mustia y pálida,
y pensé ¿si al dejar su cárcel triste
la mariposa alada,
la luz encuentra y el espacio inmenso,
y las campestres auras,
al dejar la prisión que las encierra
qué encontrarán las almas?
Los Maderos de San Juan
¡Aserrín!
¡Aserrán!
Los maderos de San Juan,
piden queso, piden pan,
los de Roque
alfandoque,
los de Rique
alfeñique
¡Los de Triqui, triqui, tran!
Y en las rodillas duras y firmes de la Abuela,
con movimiento rítmico se balancea el niño
y ambos agitados y trémulos están;
la Abuela se sonríe con maternal cariño
mas cruza por su espíritu como un temor extraño
por lo que en lo futuro, de angustia y desengaño
los días ignorados del nieto guardarán.
Los maderos de San Juan
piden queso, piden pan.
¡Triqui, triqui,
triqui, tran!
Esas arrugas hondas recuerdan una historia
de sufrimientos largos y silenciosa angustia
y sus cabellos, blancos, como la nieve, están.
De un gran dolor el sello marcó la frente mustia
y son sus ojos turbios espejos que empañaron
los años, y que, ha tiempos, las formas reflejaron
de cosas y seres que nunca volverán.
Los de Roque, alfandoque
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Mañana cuando duerma la Anciana, yerta y muda,
lejos del mundo vivo, bajo la oscura tierra,
donde otros, en la sombra, desde hace tiempo están,
del nieto a la memoria, con grave son que encierra
todo el poema triste de la remota infancia,
cruzando por las sombras del tiempo y la distancia,
¡de aquella voz querida las notas vibrarán!
Los de Rique, alfeñique
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Y en tanto en las rodillas cansadas de la Abuela
con movimiento rítmico se balancea el niño
y ambos conmovidos y trémulos están;
la Abuela se sonríe con maternal cariño
mas cruza por su espíritu como un temor extraño
por lo que en lo futuro, de angustia y desengaño
los días ignorados del nieto guardarán.
¡Aserrín!
¡Aserrán!
Los maderos de San Juan
piden queso, piden pan,
los de Roque
alfandoque
los de Rique
alfeñique
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Nocturno
Una noche,
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche,
En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
A mi lado, lentamente, contra mí ceñida toda,
Muda y pálida
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de tus fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban
Y eran una
Y eran una
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga...!
Esta noche
Solo; el alma
Llena de infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
Separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
Por el infinito negro,
Donde nuestra voz no alcanza,
Solo y mudo
Por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida
Y el chirrido de las ranas...
Sentí frío. Era el frío que tenían en la alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortuorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
Era el frío de la nada...
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola,
¡Iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra, esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como en esa noche tibia de la muerta primavera,
Como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Se acercó y marchó con ella,
Se acercó y marchó con ella,
Se acercó y marchó con ella...
¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con las sombras de las almas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas...!
jose asuncion s
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