poemas p

Galería personal



Te busco para ceder este estraño embrujo
De la mañana calida que pierde 
la Hospitalidad del follaje tarde
y el moribundo bosque ya viejo.


Te busco con la intensa luz  que sobre
tus sombras perturban el rojo vino
y otras aguas tersas de viento y lino
con un azul desparramado y pobre.

Encerrado y muerto, te busco  igual 
como cuando los días son sin  mares
Bastos, sin tierras prodigiosas en tal

Que llega el aroma firme del polvo
y permuta bajo burbujas de sal
arrasando y muerto te busco todo.

rkc

Poemas P

La suerte del diablo

De los confines de un país lejano 
El fuego de los sueños teje jardines
Pardos, la gente susurra voces
En mitad de un mar turbio y arcano



El sonido de los huesos rotos bajo
 Los cascos de los caballos pasando
Justifican la espera del recuerdo
Entre la oscura sombra del rayo

y la intensa presencia del espíritu.
De pronto asiente una paz en la vaina
 Como el cuero húmedo que trae alguna

Marca y deja chispas en los destellos 
Calientes, manifiesta esa sonrisa
De muerte de presencia por su vida.

rkc

Poemas P

Mango

Mil años sin tu luz bajo el monte
La tersa fragancia depuesta en oro
Otros poetas clamaran tu rostro
Mientras la arena esconde

su polvo. Oh oro de mis sangres
Del verde árbol del lejos fin 
De mis pueblos, caes despacio así,
Antes de que los tucanes

Oigan la leve brisa de otra ave
Rebosada. Bosque sin ramas ni follaje,
Solo jugo de sol amarillo, suave

Dorsal bajo el hielo del paisaje;
Otros clamaran tu nombre tarde
Mientras luna y vela el verde ropaje.

rk

No se,  acabo de comerme un mango tan rico y delicioso que sin interes particular, dedico esto al   mango...Los mangos son frutas maravillosas y me siento muy agradecido de que aun exista esta rica fruta. es triste , por otra parte, recordar que el lenguaje siendo tan rico, sea tan pobre en mi y no alcanze a expresar este rico sabor de naturaleza.

Propios de autor

síndrome de Ulises



En este momento esta corriendo por su vida mientras un espantoso ruido le habisa que su piernas se rompen, cae tan despacion que casi el mismo dolor lo desquejebrantaja,  anda bueno,  parate, escucha. Siente el alcohol deslizar su mano sobre la herida, la fatiga, un poco de sueño intranquilo desplazado sobre las cenizas de la noche,  el cuarto otra ves, el olor le recuerda que esta calmado, depronto,  se agacha oportunamente para recoger la mota que se desparrama ensangrentada y el tiempo que quiza sere su feliz tal vez, entiende el entorno de su espalda redonda y adelgazada, finimamente entiende las leves unas prendas de una fisionia nada parecida se incomoda con su mirada,  oye mira sabes ,me gustaria verte viva, crei que me ivan a matar, realmente no lo crees hasta sucede y te vuelves tu propia parodia, le dijo pero le fastidiaba que no se diera escuchar porque su apenas despertaba su oido al bustisio de la calle, no estoy en un jardín, reflexiono,  los vientos se desacomodaron, las persianas, los anaqueles de madera, otra ves permanecio mirándole otra vez, rápidamente entre sus zapatos se despedio de un beso mañanero, con las manos lúgubre sobre la seda  y la musicalidad remota del ambar de su boca y como si sobre el olor se escribiera el ultimo para siempre, le dijo adios .

Poemas de autor

De mis escritores favoritos,  esto ya es corriente en mi, escucho impavido su voz, su dulce  fragilidad rota.  vivio en Mexico tambien fue mi hermano.

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Nocturno de San Ildefonso

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(Se hacerca la fecha trivial, mas nada puedo hacer, más que rememorar uno de sus bellos poemas. El poema entero es una epistola muy linda,  solo rescato su pintoresco fragmento; la rica amalgama de olores, sabores y sensaciones)

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México, hacia 1931.
Gorriones callejeros,
  una bandada de niños
con los periódicos que no vendieron
  hace un nido.
Los faroles inventan,
  en la soledumbre,
charcos irreales de luz amarillenta.
  Apariciones,
el tiempo se abre:
  un taconeo lúgubre, lascivo:
bajo un cielo de hollín
  la llamarada de una falda.
C’est la mort –ou la morte…
  El viento indiferente
arranca en las paredes anuncios lacerados.

A esta hora
  los muros rojos de San Ildefonso
son negros y respiran:
  sol hecho tiempo,
tiempo hecho piedra,
  piedra hecha cuerpo.
Estas calles fueron canales.
  Al sol,
las casas eran plata:
  ciudad de cal y canto,
luna caída en el lago.
  Los criollos levantaron,
sobre el canal cegado y el ídolo enterrado,
otra ciudad
  —no blanca: rosa y oro—
idea vuelta espacio, número tangible.
  La asentaron
en el cruce de las ocho direcciones,
  sus puertas
a lo invisible abiertas:
  el cielo y el infierno.
Barrio dormido.
  Andamos por galerías de ecos,
entre imágenes rotas:
  nuestra historia.
Callada nación de las piedras.
  Iglesias,
vegetación de cúpulas,
  sus fachadas
petrificados jardines de símbolos.
  Embarrancados
en la proliferación rencorosa de casas enanas,
palacios humillados,
  fuentes sin agua,
afrentados frontispicios.
  Cúmulos,
madréporas insubstanciales:
  se acumulan
sobre las graves moles,
  vencidas
no por la pesadumbre de los años,
por el oprobio del presente.

Paz O.

My playlist

Aqui Management,

por supuesto un grupo que escuchaba mucho de fondo el año pasado. pocos artista alcanzan una popuesta tan innovadora y atrevida desde sus origenes; de alguna manera me recuerdan un primer pink floyd, un floyd en gestacion: Of Moons, Birds & Monsters es mi cancion favorita con grandes matices liricos; pero postergo su posteo para darle ahora espacio a: time to pretend; otra muestra mas de que la lirica y las imagenes son una gran fusion para los tiempos del septimo arte.