Poemas P

El jefe

El destino de todos no es arte 
Es esforzarse cual mortales
Cada uno poco a poco o en parte
Por la sociedad póstuma y aparte


Nos dice, con honor cada vez in véro
Como el hombre que se pierde
En la prófuga selva de un verde
Salvaje y dicho echo luego dice, péro


Aun cuando les quede un amarillo Ado
En la ventana, en la pronta cara
 Que llevaban por las caricias del amor, 

Aun cuando les quede un día presumido
Con la corta vida que clamaban
Bajo las trascendencias del dolor