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Hay poemas que uno escribe con fria amargura, huraño como si la musica estuviera desafinada y el alma se percibe honda y pesada... Pero hay otro contrariamente a este sentimiento que te llegan con un soplo de halito fresco y ese aire se trasnpira mejor, aunque esto en ultimas no tenga nada que ver con la poesia que en si,  es una entidad autonoma y que se desenvuelve x si misma en  su lenguaje.

La musa, segun el mundo antiguo que es como esa especie de espiritu santo en el mundo moderno, deviene a veces y otras no, quiza sea esa Voz que se quiere transformar o que intenta comunicar, es la que me es dada canalizar, como esa especie de medium. Y q por cierto una vez todo terminado, ya el lenguaje me abandona... ,mas o menos asi he entendio el arte, mas magico aun y es una especie de suerte que a alguien verdaderamente le llegue, cuando hoy por hoy ya todo esta mercandizado... Salvo q esa palabra no existe.


Marioneta
 
Juguete de cada soplo del viento
Aun siento murmurar en torno mío
Bajo los brillos de tu atavío
Las cuerdas que tocan mi sentimiento

El carmín de tus labios, la tersura
de tus mejillas, efluvio del aliento,
Cada parte de ti que en mi esta envuelto
Con cucharadita de ternura

La entrega, el respeto, La obediencia,
Polularan mi corazon por arte
de birlibirloque, decirte más

no me corresponde tan solo amarte
Sin que me entregues la condescendencia
Cuando el presente nos abrace atrás.