Poema

Antes de este poema una breve anotacion que no tiene ninguna importancia para el lector, no mas que para el escritor. Escribir puede ser un acto de sublimacion del ser, esconde algo sagrado que conlleva la verdad de un sentimiento, sea este verdadero o sea este falso. Algunos de mis poemas los he ido dejando atras, o de lado, por cuestiones personales, es decir q no me arriesgo aun a publicarlos porq tienen un contenido sensible que solo me puede interesar a mi,  quiza pudieron tener una buena rima, una buena cadencia y metafora, que como diria Borges su elemento luminico y acustico como principales sustancias. Satisfactoriamemte su destino aun reside en mis notas personales y no debo porq preocuparme. Lo que en mis primeros años de juventud  quiza empece como un juego de rimas, en la corta edad adulta se tornaron una forma de catarsis. Lamento mucho reiterarme en el tiempo y recurrir aveces a los mismos temas, Goethe decia que el tiempo es una espiral, y si nos vamos al plano metafisico, seguro me estoy encontrando con migo mismo en muchos de estos aspectos. Sin embargo, haciendo una referencia mas contemporanea Keith  Richard decia que nadie ha descubierto que es la musica, pero que muchos tratamos de acercarnos aunq no demos con ella, a lo que es una forma divertida de tratar de alcanzarla. Quiza sea solo eso... Quiza tambien algun dia me atreva a salirme de la espiral.



Pandora

Y aqui Tambien escribimos los dos,
Lejos, en el silencio de los cuartos
Contra la esperanza que no comparto
Por un instante febril y consumado.

Aqui tambien escribimos los dos,
Cerca, pero tan lejos de lo amado
Como si el corazon fuera olvidado
En la infamia del ser, o sepultados

Sus escombros en la concuspicencia
Del habito, oh amor estremecido
En que instancias ya todo fue resuelto?

Si queda aun el caliz de tu prescencia
Si queda aun el papel enardecido
Si en sus tintas el cofre aun esta envuelto.