Poemas de autor

De mis escritores favoritos,  esto ya es corriente en mi, escucho impavido su voz, su dulce  fragilidad rota.  vivio en Mexico tambien fue mi hermano.

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Nocturno de San Ildefonso

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(Se hacerca la fecha trivial, mas nada puedo hacer, más que rememorar uno de sus bellos poemas. El poema entero es una epistola muy linda,  solo rescato su pintoresco fragmento; la rica amalgama de olores, sabores y sensaciones)

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México, hacia 1931.
Gorriones callejeros,
  una bandada de niños
con los periódicos que no vendieron
  hace un nido.
Los faroles inventan,
  en la soledumbre,
charcos irreales de luz amarillenta.
  Apariciones,
el tiempo se abre:
  un taconeo lúgubre, lascivo:
bajo un cielo de hollín
  la llamarada de una falda.
C’est la mort –ou la morte…
  El viento indiferente
arranca en las paredes anuncios lacerados.

A esta hora
  los muros rojos de San Ildefonso
son negros y respiran:
  sol hecho tiempo,
tiempo hecho piedra,
  piedra hecha cuerpo.
Estas calles fueron canales.
  Al sol,
las casas eran plata:
  ciudad de cal y canto,
luna caída en el lago.
  Los criollos levantaron,
sobre el canal cegado y el ídolo enterrado,
otra ciudad
  —no blanca: rosa y oro—
idea vuelta espacio, número tangible.
  La asentaron
en el cruce de las ocho direcciones,
  sus puertas
a lo invisible abiertas:
  el cielo y el infierno.
Barrio dormido.
  Andamos por galerías de ecos,
entre imágenes rotas:
  nuestra historia.
Callada nación de las piedras.
  Iglesias,
vegetación de cúpulas,
  sus fachadas
petrificados jardines de símbolos.
  Embarrancados
en la proliferación rencorosa de casas enanas,
palacios humillados,
  fuentes sin agua,
afrentados frontispicios.
  Cúmulos,
madréporas insubstanciales:
  se acumulan
sobre las graves moles,
  vencidas
no por la pesadumbre de los años,
por el oprobio del presente.

Paz O.